Tres Dos Uno ¡Boom!

Aquel día se acostó, luego de haber disfrutado de un tibio día en su planeta, pero dentro del real frívolo. Acostado, pensado en cómo poder volver a revivir ese calor, calor que jamás volvería a ver. Recuerda aquel día en el futuro próximo, pero imagina el pasado cercano, su luto se nutre de la soledad y esta combatida de lo ocurrido antes de dormir. Despertar con una noticia ilógica en su momento, lógica de una cotidianidad, que ahora no es capaz de rescatar nada, simplemente por no querer seguir agrando vuestra herida, la herida de que día. Lloras frente a un brazo, abrazas un cuerpo que responde a la necesidad de una máquina pensante, infame e ingenua, capaz de dar todo para ganar nadad. Luego de un sueño frustrante, no sabía que era sólo el presagio de lo que pronto vendrá, una noticia, aquel mundo invadido y destruido por el agotamiento natural de cualquier situación, una situación que ayuda a crecer, pese al quiebre en el timón del barco, parchado con cinta, parchado con alcohol. Sin saber del aquel día, aquel hombre sigue su camino, con aquella cruz que alguna vez escribió, que alguna vez conoció, y que siempre llevará.

Lo que realmente pasa

Dibujar en el cielo un cuento, escribir en el mar la historia, vivir sus acontecimientos en tierra. Quién dijo que todo esto era fácil, encontrar lo opuesto compatible a lo negativo, cátodo que hace fluir un as de luz con el ánodo, en un vacío, en un mundo lleno de luz y calor, un mundo en donde sólo 2 pueden hacer aquella magia. Cuesta aceptar la realidad en que viven estos individuos, cuesta aceptar dejar partir y atesorar lo que más quieres, lo más importante para ti. Cuantas veces leíste aquel libro escrito por un europeo que cayó en el Sahara, en donde se encuentra con un niño inquieto y preguntón, pero sabio y tranquilizador. Cuantas veces has jugado con aquella armadura oxidad quitada por Berlín, en 3 castillos duros de caer. Cuantas veces encontraste aquel nirvana, cuantas veces encontraste aquel Tom, cuantas veces encontraste un abrazo sin la necesidad de pedirlo, cuantas veces, cuantas veces. Ahora lo vez desde la otra vereda, viendo lo que era tú posición en 3º persona, y aquél desde la que alguna vez fue, capaz sufriendo, capaz llorando. El orgullo y la indiferencia me hacen fuerte para lo que no soy, sin saber que me destruye y provoca volver a caer. Si realmente quieres, corre y abrázalo, dile las cosas, cosas que son, cosas que no son. Solamente la única solución no está en una receta, ni la tiene el doctor, la tienen aquellos habitantes del mundo secreto, un secreto de estado que sufrió una alteración, un estado secreto que falló su placa más amplia.

No escondas, dilo y él será capaz de responderlo

Historia distintas. distintas historias

Historias distintas, tiempos distintos, vivencias distintas unidos por un solo sentimiento. ¿No era esta la historia entre un cabernicola que aprendía a cuidar y de un dinosaurio sencible a cualquier estrago? Un aburrimiento de la cotiniadidad o quisas un agotamiento de la falsedad. Quién sabe, cuando son ambos quienes deberían saber. Un medio en el cual viven los incomunicados, son expresados las cosas metafóricas, que en la realidad se vuelven palabras entendibles. En el no imaginar están los grandes tesoros guardados, mientras q imaginarlos pierden la magia de su ser. Nunca imaginé comenzar, nunca imaginé en ´´terminar``. Nada será igual antes o igual a despues, más que un tazón de café triste, es un café sin azucar. Olvidar no sirve, llorar llena tus espacios de agua y hablar alivia el latir rojo. Decifra las cosas, da gracias y no queden sin hablar, el tiempo es corto y relativo, un cabernícola es tímido, menos cuando está en confianza.

Calcetas Humanas

Observar el frío matutino, en el crespúsculo y en el ocaso, qué más puede esperar para pernoctar. Frío lógico por aquellas calcetas humanas desaparecida, pies descalzos caminando por vidrios rotos, pegados si pegamento. Mas era briza helada caminando por vuestros lugares, inocentemente sin darnos cuenta. Una fatiga de algo que se veía hermoso, transformado en una incertidumbre roja y azul. ¿Qué más puede hacer un maniático ilógico frente a la fatiga?, dejarla descansar. Creo haber visualizado una de las calcetas, pero a pesar q es la misma, falta el par. Distinta a lo original, escondida en el umbral descansa y es tan escasa. Mírala, observa, triste por la oscuridad. Teje otra dicen los cercanos, busca y recupera los lejanos, pero nada dicen las lanas y palillos, los dueños y el humano. Caminemos a pies descalzo, por el frío y descalzo.

Resultado Indefinido

Un escritorio llenos de lágrimas, donde caen más de mil suspiro sin contener una imagen en vivo. Cosas que dejan sin capacidad reactiva, y arrepentimientos que un mundo creado por fantasías rojas pueda olvidar. Nostalgia invadida por la miseria de un lugar donde se ha quitado un engranaje para que las manillas del reloj siga contando nuestra historia. Lo hecho está, lo concreto aún no llega. Poco se, piden guantes mis manos y una manta para abrigar.

¿Arrepentimiento? Cabe que sí. Un niño sigue esperando en medio de su cumpleaños por aquella torta, cuando su padre no tiene para pagar el lugar donde vivir, escondido en el mensaje oculto de esto. Entender difícil, fácil deducir. Realiza ese viaje una y otra vez, y ve a lo lejos las huellas de los zapatos que pisaron, casi invisibles. Los árboles hablan, el viento sopla y la sequia del mundo sigue sin un final claro. El mismo recorrido de todos los días. Suena nuestras mentes algo irreal, que se soluciona con un poco de pintura barata, pronto decidido a volver a pintar con la de calidad. Aquel niño que llora, el mismo de la torta, ahora desesperado por el consuelo de encontrar a su padre, llora y no para de llorar. Aquel niño, principito de los ángeles del Poderoso, capas de ver con el cielo azul y de sentir la brisa con hojas café de otoño, que funcionan como las de verano.

Aquel niño sigue perdido, acorrucado en los recuerdos del cielo y las hojas, esperando volver al horizonte, para el reencuentro del consuelo, ausente de su padre perdido, perdido gracias a él.

Carta a la nueva brújula

Estimada Brújula:

Su funcionalidad es indicar el Norte Magnético , pero quién diría que también me daría del Cartillas, el Verdadero y el Cartográfico. ´´Quién fuera Jack Cousteau``para que a través de sus descubrimientos no desenterrara el más importante. Una isla secreta que guarda una Constitución Secreta, un estado que pocos saben la verdad de q existe y muchos la rumorean. Pero, ¿qué Importa?, si dentro de el estado funcionan las cosas. Un tesoro de isla, en q los oros son cambiados por abrazos y las joyas por roses tiernos.

Un Ser Superior pavimentó todo lo que hay ahora, la felicidad y el quiebre de la otra. Nada es perfecto si es que no pensamos en hacerlo así, la mágia se perdería y tú voz tan dulce, sería y de un niño que juega con su hermano mayor.

Quién dijo que quemar etapas era fácil, quién estipuló q un estilo de vida era fácil, quién dijo q no podríamos constituir un nuevo estado. Sueños que no se olvidan, ni recuerdos que se queman.´´Lo escencial es invisible para los Ojos``dijo un típo que cayó sobre el Sahara en un viaje por France Air para ir a dejar una encomienda, donde encontró un niño y escribió esa experiencia.´´Y derrepente sentí que caía a la sima`` Dijo un tipo que conoció a Berlín y q ni la magia podía sacar su Armadura Oxidada. ´´.´´Temo mucho a la respuesta de un ´Jamas``` dijo un típo que inspira muchos de estos ticleos. Contruir con ADN ligasas y polimerasas para replicar lo que sabemos hacer.

Felipe González Henríquez

Navegante

´´Podre escribir los versos más tristes esta noche``

Metáforas, corres detrás del mundo pero sólo tú puedes detener el tiempo en este mundo. Un verso donde descubres de la inercia lo bonito, y de la belleza lo inimaginable. Tierra de flores q dejan de ser marchitas, tierra donde sólo pueden convivir 2 especies en peligro de extinción. La lluvia con olor a bosques, en donde el sur hace su magia en el norte, y el norte se une con el sur. Como un padre cuida de su hija durante su estadía pequeña en un vagón cualquiera, como un hijo cuida de su madre desfallecida en un hospital, como cuidas lo que amas cuando llega en un lapsus menos esperado. Humanidad que pocos comprenden, humildad que no desfavorece. No hay palabras para explicar nada, si no, actos para expresar todo. No existe un hombre con caracter, si no, un niño q se acorruca en los brazos tiernos de otra mujer q no es su madre, otra mujer que no es su abuela, una mujer q cautiva.